这破败的城垣塌了半边墙，残垣断壁碎瓦乱撒，像把岁月拉的大口子，好让秦汉唐宋那些闹腾的光景全沉进黑暗里。碑上的字迹早叫绿苔给啃干净了，仿佛是谁存心抹掉了功过是非，只剩下一句叹息。 西风吹过，沙粒顺着塌的土墙打转，像是死去将士的轻声絮语。乱鸦扑腾翅膀划破暮色，也把“山川如此”的寂静给捅破了——原来人事全消没了，能瞧见这一切的，也就剩下风跟鸟。 词人凝望着远方，旗子早换了主子，霸业都成了云烟。夕阳却偏要停在这儿，把血似的颜色泼在废墟上，像是给老史书上盖了个红印。无声的史迹没喊冤，只是让沙子一层层盖在生锈的盔甲上；又让风沙把号角声磨得像低吟。 这“兴亡无际”几个字被夕阳照得滚烫——原来历史从来不缺大场面的戏码，缺的是肯在墙根底下驻足的后人。 戍垒再也不响警铃，烽火也不再燃起。“淡痕默阅”四个字太残忍：它让过去装聋作哑，却把责任全推给了后来人。词人最后把疑问扔给了寒江。 “莫问往来愁，给寒江流水自东去。”水声哗哗响，像是替那些没人认领的悲欢作答：朝代会垮掉，山河会变旧，但人间总在夕阳里重新发芽。 于是，一座破城、一抹斜阳、一声鸟叫，凑成了一副看得见摸得着的“沧桑人文”。