王鹏，笔名叫海岸，他1966年生在江苏沛县，现在住在内蒙古乌兰浩特。他写诗的时候觉得“诗就是生活”，于是把伤口、烟火、裂谷这些平常的东西都写进诗里了。王鹏写过一句诗说“注定发生的都是合理的”，就是接受生活给你的这些坑。他不喜欢逃避，反而低下头去看这些裂缝。 他写得特别让人感动的地方是他不试着去救你，只陪在你身边，也不粉饰什么，就是把光亮给你。 有一次他在乌兰浩特写了一篇诗，说夜色像没干的墨一样黑。寺庙被这层墨色托着浮起来。他在诗里“瘸腿一高一低”地走着，昨天被狗咬的伤口还没好。他说那疼痛是他跟这个世界最直接的碰触。青石灯盏里有半本佛经被火焰舔得发软，连字都在疼得小声说话。 他还描写菩萨割下自己的一块肉去补山河裂开的口子。王鹏写得很残酷，说不是靠慈悲去抚平这些伤痛，而是用伤来止伤。 大地漏下来的符号在裂缝里飘起来，人间烟火就像参差不齐地被托起。狗叫声像鸟儿叫，郁金香香得满山都是。庙里的门还是天天开关。王鹏把残缺和完整这两样东西放在一起点亮了，就像一枚硬币的两面。 写完这首诗后灯火才刚刚亮起来。他给读者留下的不是答案而是一个姿势：像瘸子一样不平坦地走路，但还是把耳朵贴在生活的裂缝上听回音。那些被狗咬过的、疼痛过的地方，最后都在夜里长出新皮肤——这是诗给的也是生活自己给的完整。